(Ludwig der Träumer) Es stand der neunzigste Geburtstag von Opa an. Die ganze Familie angefangen von den Söhnen, Enkeln und Urenkeln war fast in Panik. Was sollen wir dem alten Drecksack noch schenken, daß er uns weiterhin wohlgesonnen bleibt. Sie übertrafen sich mit Vorschlägen, die Opa sicher noch für seinen Lebensabend Freude bereitet und sein Erbe wohlgesonnen an die Brut verteilt.  

Medima Unterhosen weil er immer so friert – ein neuer Krückstock  – eine neues Kukident Haftgeel? Krawatte, graue Socken, seine Wohnung putzen,  oder besser ihm ein schönes Lied singen, das nix kostet aber Freude bereitet. Der Rotzlöffel von Ludwig meinte, laden wir doch seine noch lebenden Schulkameradinnen zum Table Dance ein. Man einigte sich schließlich auf ein Platzkonzert der Freiwilligen Feuerwehr in der er seit der Pensionierung Ehrenmitglied ist. Als Highlight soll der ihm so verhaßte Bürgermeister eine Rede halten, der ihm seine Äcker für’n Appl und Ei abluchsen wollte, wg. gemeinnützige Bauvorhaben und so. Dann kriegt der Opa gleich einen Herzkasper und sein Erbe wird schnell fällig. Sahnetorte mochte er nie, deswegen backte seine vergratene Tochter gleich zwei, damit er sich wieder über diese Pampe tierisch aufregt. Auch die vegane Schweinshaxen dürften seinen Blutdruck bis zum Platzen steigern, dachte die Genderschlampe von Enkelin.

Sie waren alle da bei der großen Feier. Umarmten Opa bis er fast keine Luft mehr bekam – alles nur um sein würdevolles Alter zu schätzen. Die Feier war ein Fest, wie es Opas mit monetären Vermögen in der heutigen Zeit gebührt, damit er endlich schnell abkratzt, meint Ludwig. Opa saß da, verzog keine Miene und ließ den Festakt an sich vorüberrauschen. Verwundert war er nur über die teils demaskierten Gesichter der Verwandtschaft, die über ihn herzogen. Sie ließen keinen guten Fetzen an ihm. Der Geizhals, Drecksack hat nie an uns gedacht und wenigstens einen Teil seines Vermögens uns zukommen lassen. Wie soll ich mein Studium in der Genderwissenschaft abschließen können, wenn von Opa nix kommt, meinte die von der Nase bis hinter die Ohren gepiercte Enkelin mit ihrer Hirnzopffrisur. Und der Klimawandel ist noch wichtiger, grölte die Urenkelin. Warum unterstützt uns Opa nicht bei fff – dies alte Umweltsau?

Man muß dazu wissen, Opa hörte seit längerer Zeit nix mehr. Deswegen zogen sie allesamt unverblümt in seinem Beisein über ihn her. Sie hatten ihren Heidenspaß bei ihrem Festakt für Opa. Bogen sich vor Lachen über ihre unterirdische Witze über Opa. Der sollte glauben, sie feierten fröhlich seinen Neunzigsten. Sie grölten schmutzige Lieder über die Alten, die ich aus Jugendschutzgründen äh Altersschutzgründen hier nicht erwähne. Die Freiwillige Feuerwehr stimmte diese  Sangeskünstler mit Trompeten, Posaunen und Trommeln in Hochform ein. Vermutlich um ein paar Spenden von den Erben zu bekommen. Das nennt man wahre Freundschaft zu einem Ehrenmitglied.

Ludwig war auch auf das Fest vorbereitet. Er wollte dieser geldgierigen Bagage eine Lektion erteilen, die sie nie mehr vergessen wird.  Er selbst hatte bereits vor langer Zeit alles Erbe das ihm je zuteil werden sollte notariell ausgeschlagen. Er sieht darin eine Möglichkeit, die Karma-Verstrickung mit der buckeligen Verwandtschaft in seinem nächsten Leben auf der Erde zu lösen. 

Er hatte Opa klammheimlich ein Hörgerät besorgt, das er Opa noch klammheimlicher während der Feier einsetzte. Opa war plötzlich der lebendige Zuhörer ohne eine Miene zu zeigen.

Opa sprach danach nur zwei Sätze: Ihr seid alle enterbt. Mein Erbe geht an die Katzenhilfe. Gut so Opa.

Die Feier war kurz danach beendet. Jeder hatte noch eine Ausrede, warum er sich schnell verabschieden muß. Opa grinste nur.

Übrig blieben für den Rest des Tages und der Nacht nur Opa und Ludwig. Sie rauchten noch eine Havanna und gönnten sich ein Ludwig Bräu und drei Williams Christ bis zum Morgengrauen. Es war das schönste Gespräch zwischen Opa und mir. Wie können wir Schöpfers Plan für das Paradies auf Erden einfach umsetzen? Es kann doch nicht so schwer sein wie uns die geistig Geleerten Gelehrten weiß machen wollen. Gehen wir in den Garten und erleben die Blaue Stunde, forderte mich Opa auf. Laß all deine Gedanken fallen und sei einfach da! Es kommt wie es kommt – und vergeht. Die Kraft des Kommenden, das ich als Gottes Schöpfung empfinde ist größer als die des Verkommenden, meinte Opa bevor wir wortlos staunend die Blaue Stunde erlebten.

Zu jener Stunde, als sie mir erschienen,
da stand der Himmel still und blau.
Und durch das dämmernd fahle Licht umschrieben,
ihr Haupt – geschmückt vom Morgentau.

Weiß wie der Mond waren die feenhaft Glieder,
ihr Haar war wie von Gold gemacht.
Und mir ward bang die Stunde ende wieder,
im Lauf der sternenklaren Nacht.

Ihr roter Mund wird mich ewig begleiten.

Die Stunde ging, die Schöne musste fliehen,
ihr Bild verschwand im Morgengrauen.
Ich muss nun mit den Tagen weiterziehen,
doch sie bleibt altbekannter Traum.

Seitdem vernehm ich ihre süße Kunde
in allen Dingen wunderbar.
Ich denke heimlich noch der blauen Stunde
und weiß nicht, ob sie jemals war

(Faun)

https://ludwigdertraeumer.wordpress.com/2017/04/10/die-blaue-stunde/

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Noch mein Gutenachtlied. Laßt’s euch gut gehen liebe Gemeinde

(Ludwig der Träumer) Angeregt durch Renate Schönigs Kommentar zu „Congo“, dem wahren Zeichenkünstler fiel mir mein alter Artikel im „Kritischen Netzwerk“ wieder ein, den ich leicht überarbeitet wiedergebe.

Die Philosophie stand in früheren Zeiten meistens über den Dingen und den Verdingten. Der Zeitgeist, der ihn zwar inspirierte, war jedoch nicht wirklich wichtig für den wahren Philosophen. Zeitgeist ist immer im Jetzt. Viele der bisherigen Denker hatten die Gabe, sich aus diesem auszuklinken. Sie hatten nicht nur überlegt, sie waren dem Zeitgeist überlegen. Nur wer bedingungslos mit Abstand über der Sache steht, kann sie erkennen. Das macht ihre zeitlose Faszination aus mit ihrem Nachwirken.

Im Gegensatz zu den heutigen Lautsprechern, allen voran der Sloterdijk, der ohne den Zeitgeist, der Mode und der verkommenen Moral nicht überlebensfähig wäre, lediglich parasitenhaft die Hirne des As, (s. DAS UNTIER. von Ulrich Horstmann) des eingebildeten Ausgebildeten,  mit seinen Aussonderung besetzet und geistige Verunreinigung verursacht. Er braucht den Fan, den Fanatiker, der ihn als Sektenprediger gleichend hysterisch bewundert. Daß er nur die Vorgaben der Elite, dem ausgesonderten Abschaum, in die Hirne der bereits mit Perfid© gewaschenen Mitmenschen implantiert, interessiert ihn nicht. Neben seinem primitiven Ego, das er kitzelt oder für Geld kitzeln läßt, hat es für ihn noch einen positiven Haupteffekt. Es bringt Geld ins Haus. Dazu ist ihm keine noch so verbogene Wortschwallerei, die er Philosophie nennt, zu peinlich.
Ohne die Medien, die ihn ehrfürchtig unterwürfig als Großen unserer Zeit feiern, wäre er allenfalls der verwirrte Sonderling von nebenan. Einen Aufsatz im Deutschunterricht mit seinen verdrehten Worthülsen hätte mir eine fünf eingefahren.

Das kleine A- wird inzwischen von Precht mit ‚wie viele bin ich und wenn überhaupt‘, oder so ähnlich, philosophisch bedient. Die Werbung hat auch bereits die Philosophie übernommen. Ich bin doch nicht blöd, also kaufe ich. Die Kreditkarte ist das heutige Abiturzeugnis.

Das A+ muß sich natürlich von solchen Hilfsphilosophen abheben und klemmt sich folgerichtig an solche Gurus wie Sloterdijk:

„Alles spricht dafür, daß dasselbe Publikum auch auf extremen Reichtum wie auf Transzendenz antworten wird. Die Zukunft des Kunstsystems läßt sich darum leicht vorhersagen: Es liegt in seiner Fusion mit dem größten Vermögen. Es verspricht diesem eine glanzvolle exhibitionistische Zukunft und sich selbst den Übergang in die Dimension des Fürstlichen.“ (aus seiner Botschaft „Du mußt dein Leben ändern“)

Noch Fragen, liebes Publikum? Na, wenn diese überwältigende Erkenntnis nicht ausreicht um mein Leben neu zu gestalten, ist mir nicht mehr zu helfen. Vielleicht sollte ich es dann doch mal mit Precht probieren. Oder mit mir selbst. Lieber nicht. Das könnte fürchterlich werden.

Ein Sloterdijk repräsentiert nur noch den schrillen, unsinnigen Worthülsendrescher und die sog. Kunst im ZKM Karlsruhe. Die verrede Sprache setzt sich in der bildenden Kunst fort und wird ins absurde geführt. Dort muß er sich wohlfühlen. Eine schrägere ‚Kunstakademie‘ wird er wohl weltweit nicht finden, in der er sich als Chef austoben kann. Joseph Beuys bekäme dort nicht einmal eine Anstellung als Zeichenstift. Der SchlotterDick kann nur noch durch seinen verbalen Sondermüll existieren, den jeder halbwegs nicht Verirrte so schnell wie möglich am anderen Ausgang, also rektal ausdrücken würde.

Durfte ich doch noch  im Zeichenunterricht Fontanes Birnbaum in Federzeichnungen übersetzen, die die Spannung zwischen dem Natürlichen, dem Bedingungslosen, das einfach ist und dem kleinkarierten erbärmlichen Verhalten des kleinen As ausdrückten und mir einen Einser einfahren.

Heute müßte ich dafür im G8- Kunstunterricht, der sich das ZKM zum Vorbild nimmt, (wo gipfelt das nur?) bunte Farbbeutel an die Wand klatschen, in der Hoffnung, daß sie sich dort platzend künstlerisch ausdrücken. Am besten in der Farbe Rot, wenn ich Fontane interpretieren möchte. Blut kommt dort auch irgendwie vor. Noch besser, ich werfe einen weißen Farbbeutel hinterher. Rot für Blut, Mord und Krieg, sowie weiß für Frieden, harmonisch einer Bombenexplosion ähnelnd, schwerkraftmäßig triefend ineinanderfließend. Somit ist mir ein Brückenschlag zwischen Kunst und Neusprech gelungen. Krieg und Frieden als nicht zu trennendes ganzheitlich harmonisches Lebenskonzept. Ein gelungener Wurf, den SchlotterDick nicht besser fabulieren könnte.

Eine Videoinstallation toppte noch eine Fotoausstellung, die an eine Bildstörung im Testbild des frühen Fernsehzeitalters erinnert. Hätte ich nicht sämtliche verhunzte unter- und überbelichtete, verwackelte und versehentlich auf den Auslöser drückend die Bordsteinkante aufgenommenen Bilder weggeworfen und sie wahllos an die Wand im ZKM gepappt, wäre ich sicher ein anerkanntes A++ in der Kunstszene.

Ich kann mich an ein Experiment erinnern, wo ein Affe mit Pinsel ausgestattet, die Wand verschmieren durfte. Er wurde darauf dressiert. Nach getaner Arbeit hat er den Pinsel fortgeschmissen, sich die Haare gerauft, und sich mit Lauten, die verständlicher waren als das Geschwätz von SchlotterDick, beschämt von Dannen gemacht.

Auf einer Vernissage mit Prof. Lüpertz, der eine Laudatio für sein „Meisterwerk“ (s. fokgendes Bild) und einen vom ZKM begnadeten Schmierfink (solche Namen merke ich mir nicht) abdrückte, stand ich vor einer drei qm großen Wandschmiererei und mußte lautstark einen Witz abdrücken:

„Stehen zwei Buben im ZKM vor diesem Bild. Der eine meinte, hauen schnell ab, sonst glaubt der Wärter wir haben die Wand verschmiert und verprügelt uns“.

Als ich mich noch weiter zu dieser Kunst äußerte, gab mir seine Fan-Gemeinde zu verstehen, daß sie auf Proleten wie mich verzichten können. .

Die Kunst liegt nicht in diesem Werk selbst, sondern in der Unverfrorenheit des Künstlers, diese als solche zu definieren, war meine Antwort. Noch mehr bin ich verwundert über die Gäste die nicht sofort das Weite bei dieser Affenpräsentation gesucht haben.
Das war zufiel für den Professor. Seine Glatze lief dunkelrot an – vermutlich vor Wut .
Habe mir noch einen halben Meter Mettwürstchen und eine Brezel geschnappt und am nächsten Morgen meine Mitgliedschaft im ZKM gekündigt.

Mir wurde erst danach bewußt welchen Einfluß die Kunst und Philosophie auf das kleine Arschloch hat. Ganz übel wird mir bei Conschitta Wurst und Kerstin Ott – die uns als große Künstler eingehämmert werden.
Dazu das nächste Mal mehr. Seht euch genau dieses Video an, dann müßtet ihr eigentlich selbst darauf kommen. https://zkm.de/media/video/eine-einfuehrung-in-das-zkm-zentrum-fuer-kunst-und-medientechnologie