I .

Es strömt der frühe Herbst

In meine Sinne;

Noch ist er’s nicht, es treiben

Blätter nicht von hoher Zinne

Der Gipfel. Riesensäulen ragen

Noch mit ihren dunkel grünen

Dächern aus Waldbeständen

Zwischen feinem Nadelvolk

Hervor. Doch Wolkenspuren

Zeigen weißgefleckte Schäfchen

Aus windverliebten Schleiern

Über unserm Tal.

Der Boden dürstet noch

In trockner Sehnsuchts-Stille

Nach ernster Tränkung und Moral¹

Das untre Wurzeltier, der Maulwurf,

schläft seinen Sommermantel

Taktvoll aus und meidet noch den selbst geworfnen Hügel.

Die Erde trocknet einer

streng bis heitren Himmelfahrt

Entgegen. Ein früher? Ein Flügel-Herbst

Führt uns auf neuen Wegen. © eah Sa, 8-15,26

II

II. Es strömt der frühe Herbst

Nun doch von seiner Farbe Gelb bis

Ziegel Braun und ocker Rot auf allen Höhen seiner Bäume,

umgeben noch von denen, die im Grün

dem Tockenfall entkamen und später

noch dem Blätterfall sich öffnen,

der auf den Straßenwegen und von grauer

Hand beseitigt wird.

Und auch das leise Nass aus Wolkenhöhen,20/22

die noch am Tag zuvor in Schlachtschiff Formationen

das Blaue Meer der Sonnenflut bedeckten,

schwillt regennass in Zornesfluten

und schäumt den Staub der Wüstenhitze in

teure Abflussrohe bis zur Überfüllung.

Der Himmel zählt nicht, sondern lenkt.

Der Mensch bedauert nicht, er denkt:

Das Kommende verliert nicht, sondern senkt

sein schleichend donnerndes Getöse

auf feine Art und dennoch wirksam heiter

in der entstellten Sinne enge Qual.

Oh, meine Freundin, leih mir deinen Schal!

© eah (Eckehardnyk) 8-20/22,26